Ni hablar de tus bosques..

Muerto de curiosidad, que hay detrás de la montaña?
Sabes.. Una historia viene arrancando las hojas,
Las enreda, las mezcla, las humilla, pisándolas con su inconciencia
Abrochándolas una por una, para quitarles el poco sentido

Que hay allá atrás, detrás de las bocas de porcelana?
Detrás de los monumentos al rasguño de tus uñas
Sabes, las historias siempre tiemblan del susto de terminar algún día
Por arrancarse a si mismas, a pesar de los sentires y presagios

Que hay del mal de ojo por ver cosas invisibles?
Será que cargaste con otros ojos, o que salvaste tu transparencia
O que sabes, cuanta resistencia pueden tener los brujos de las historias
Y por eso las pesuñas de las uñas dejan pistas en el vidrio

Que hay del exceso de libertad por estar liviana?
Después de los escalones, los montes, los aconcaguas que tenías
Se hicieron frazadas en la altura, y tu juventud al ras del suelo, volvió
A caminar como una niña que juega a no ser mas, que ella misma

Las historias se hacen parte de un minuto que no lleva agujas..
Al menos los vientos son el fondo de un abrazo, flores húmedas..
Y no, solo vientos..