Así es la noche de hoy, en las nubes bajas,
Se desordena todo lo que subimos lentamente
Descalzos, escaleras de escalones tibios..
Chicos, pequeños niños fantasmas juegan a ser trapecistas
Soy yo, uno de los que quedaron varados al silencio
Alas, del todo silenciosas no son, por eso las envolví..
Todo tu polvo me ha visto cuidar, encajonados nudos y palabras
Dispáren a mi señal, agitan los ojos apuntalando cielos
Los siento a veces, expresados por completo
Así será la certeza, la simpleza más seria y discreta
Que le toca los hombros a las peatonales, y sus fulanos murmullos
Yo la veré, como un corredor de ilusiones, como el mago de una
Pagina vieja, y así será la certeza, cuando se descalce incompleta, esta incertidumbre
Las versiones, pueden ser incoloras, y tenemos entonces, el mayor c olor
Si viéramos con los ojos, un poco más abiertos
Pero vos, donde guardas ese presentimiento?
3 comentarios:
Wenn ist das Nunstück git und Slotermeyer? Ja! Beiherhund das Oder die Flipperwaldt gersput.
-Las versiones, pueden ser incoloras, y tenemos entonces, el mayor c o l o r
Si viéramos con los ojos, un poco más abiertos
Pero vos, donde guardas ese presentimiento? -
Buho mago, me das cahetadas con esto, y delicioso y duele y mucho arde. Cuando haremos arte mientras nos estamos haciendo arte y luego sequía incontrolable? Cuando vlveras de no haberte ido y pintarás cuadros y tangos y yo haré nada con los crayones? Y el puente naranja de Córdoba por donde vuela ahora que no lo veo? Y la nostalgia dentro del café mutilando ojos? Dode se fue esto que no se agota pero que acogota? Cuando? Donde?
Las preguntas insisten-
Te quiero mucho...
La distancia, muchachito, tiene cara propia, con otro color y otrós bordes, no se refleja en el espejo pero sacude ante la existencia de la misma.
La distancia se corta con pinceladas, pinturas, escritos, cartas, bofetadas en la cara, las despiadadas me gustan más, con gritos en la noche, terribles, cn nombres ya no sé de quienes.
-La distancia se pierde si la compartimos bien compartida-
Pd: terrible niño buho, escíbame! Cuando viene? Cuando no viene? Porque escribe poco? Porque? Arder en preguntas es terrible, cuente por favór, cuenteme buho.
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